Es war schon eine mutige Entscheidung der Festivalleitung. Ein Stück mit dem Titel "Romantik ist ein Frauenporno" am selben Tag aufführen zu lassen, an dem Udo Jürgens in der Hamburger Morgenpost ein Interview gibt und direkt in der Überschrift verkündet: "Sexfilme finde ich abstoßend". Für die Jüngeren - auch wenn die MoPo sagt, die Zielgruppe des Musikers liege zwischen "20 und 40 Jahren"; Jürgens ist ein Österreicher mit Schweizer Pass, der auf seinen Konzerten die Zugabe immer im Bademantel singt. Die Anzughose lässt er allerdings darunter an.
Aber wenn Jürgens keine Zugaben gibt, nimmt er CDs auf. In der prangert er vor allem das Internet an, dass er so über einen Kamm schert, wie es nur ein 73jähriger tun kann, der mit diesem Medium nicht aufgewachsen ist. Google, Facebook, Twitter, Youporn, alle doof.

Ganz anders sind die Statements beim Nachmittags angesetzten Kritikergespräch. Es geht aber nicht um die Populärfragmente des Internets, sondern die am Thalia Theater zu lesende Festivalzeitung und das Verhältnis von Kritik und Produktion im Allgemeinen. Eine elementare Unterscheidung. Die täglich erscheinende "textversion" findet entweder beiläufig, salomonisch ("Ich will auch mal einen richtigen Verriss über mich lesen") oder preisend ("Ich freu mich täglich wie die heißen Brötchen drauf") Erwähnung. Schnell verlagert sich die Diskussion in einen theoretischen Diskurs über Ansprüche, Verantwortung und Pflichten von Kritik. Doch es sind nicht die jungen Regisseure und angehenden Journalisten, die das Gespräch antreiben. Vielmehr sind Dozenten und Begleitpersonen energisch involviert. Von den Eckpunkten der Sitzreihen schallt es in den Raum. Alte Beispiele werden angeführt, alte Rechtfertigungen zurück gegeben. Es entsteht der Eindruck, dass hier lang zurück liegende Gräbenkämpfe einen neuen Austragungsort gefunden haben. Ein Kampf, den aber längst nicht alle Personen auf und vor dem Podium führen und auch nicht führen wollen.
Selbst nachdem die Runde aufgelöst wird, steht man zusammen. Junge Regisseure, junge Journalisten. Kritik oder Verständnis wird geäußert, Dinge werden geklärt, Fehler werden eingeräumt, Missverständnisse ausgeräumt - unbelastet.
Als abschließend nochmals die Internetadresse dieses Blogs verkündet wird, ruft jemand aufs Podium: "'www' nicht vergessen". Manche sind nicht mit dem Internet aufgewachsen, andere haben sich noch keine Feinde gemacht.

Man spürt den Wert der Unbekümmertheit, der zwischen den Kostümwechseln auch auf den Bühnen zu erleben ist. In ganz gegensätzlicher Weise. "Medea" ist Hyper-Schauspieltheater. Präzise und theatralisch, beschreibend und nicht wertend gemeint; fast komplett farblos.
"Romantik ist ein Frauenporno" dagegen will alles, nur nicht das. Vor allem im ersten, nicht narrativen Teil macht man aus Naivität eine Tugend. Seziert nach und nach post-dramatische Theater-Mittel kurz und kurzweilig und hängt im zweiten Teil Frau Jelinek persönlich in den Kleiderschrank. Beide Arbeiten dieses Tages besitzen großen Schauwert, während sie sich mit fast diametralen Ideen dem Theater und seiner Tradition verschreiben, aber sie tun es. Da ist Euphorie auf der Bühne, Interesse im Publikumsgespräch. Der Publizist Jean Duché sagt dazu: "Der Mangel an Erfahrungen veranlasst die Jugend zu Leistungen, die ein erfahrener Mensch niemals vollbringen würde."

Oder wie heißt Udo Jürgens' neue - bei Facebook beworbene CD - noch gleich: "Der ganz normale Wahnsinn".

Kein Kuschelsitz. Doch der wäre nötig. So sehr sind die beiden umschlungen, während unten "Parzival" um sein Leben rennt - oder wenigstens im Kreis. Und wenn der Entmystifizierte einmal still steht, zirpt das Schlagzeug milde Laute oder flüstert der Figuren-Kanon in die Tiefe des Raumes. Nur im Kampf poltern die Trommeln, nur im Tod wird es laut - oder in der Liebe.
Letzte Reihe, mitte. Den Blick nur in die Augen des Anderen getaucht, nie auf die Bühne. Die Hand das Gesicht und den Armrücken hinunter gleiten lassen. Die Haare sich selbst überlassen, das Atmen auf das Nötigste beschränkt. Kann es etwas nervigeres geben?!

Da die Münder anderweitig eingespannt sind, muss die Nase doppelte Atemarbeit verrichten. Was nur unter massivem Schnauben gelingt. Also: schnaubschnaubschnau. Dazu noch schmatzschmatzschmatz, etwas schmeckschmeckschmeck und immer wieder dazwischen ein paar zittzittzitts und pffpfffpffs. Im Grunde sämtliche Geräusche, die vier Lippen und zwei Zungen so machen, wenn sie aufeinander treffen. Gegen Halbzeit wird es dunkel im Saal. Eine passende Gelegenheit sich seiner Jacke zu entledigen. Die glatte Polyester-Schicht weicht einem groben Baumwoll-Überzug, über die der Sitznachbarn souverän seine Arme legt .
Es sollte in jeden Theater-Knigge aufgenommen werden, dass es der eigenen Verantwortung unterliegt, die Beschaffenheit der getragenen Kleidung auf eine überhöhte Lautstärke-Produktion bei Körperkontakt der Abendbegleitung zu überprüfen und ggf. zu ändern. Doch bis dahin kratzt und schabt man über die Baumwolle. Dazu schnaubt, schmeckt und zuweilen hechelt man dem Schlußbild gemeinsam entgegen. Da sage noch jemand, Theater sei nicht anregend?!

Vor ein paar Stunden hat es in diesem Saal noch nach Popcorn gerochen. Ganz kurz war der Kuschelsitz spürbar. "Record of Time" hatte die Mikrowelle angestellt. Was die meisten Gäste des Publikumsgesprächs verleitete, auf essbare Requisiten zu hoffen. Doch als die Hoffnung auf gesüßte Maiskörner enttäuscht wird, verlässt mehr als die Hälfte der Gäste die Räumlichkeit. Da ist die erste Frage auf dem Podest noch nicht mal komplett beantwortet. Frustiert stampt der Kulturmob über den Hof und gräbt sich missmutig in die Bestuhlung der Garage, wo nur fünf Minuten nach Beginn der Diskussion das Stück "Schlafes Bruder" beginnt. Hätte es Popcorn gegeben, wären sie geblieben.

Nachts im Hotel, Kanal 20: Bei Beate Uhse läuft nichts von Wagner oder Dorst. Und auch die Minibar hat nichts umsonst. Leben heißt Leiden.